Est douce. On croirait une main d'homme à un cou de chatte. Devant l'assemblée plus ou moins indifférente, la main était grimpée à ma bouche et j'en suçais et léchais les doigts, affolée de mon image ainsi dans l'une des glaces figée.
J'ai fermé les yeux, je danse doucement autour de la main et du bras qui m'enlace. Je sens les doigts s'obstiner sur le bouton de la courte jupe en jean. Je sens l'air chaud plus chaud à ma peau. Je ne rouvre pas les yeux, certaine du spectacle que j'offre. Oscillant sur les talons, les jambes durcies, les reins cambrés, j'obéis à la main qui me branle et me dresse.
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